lunes, 19 de agosto de 2013

Asociación libre 2/ sin mas


Entre esta pequeña pintura y aquel largo poema hay 15 años de distancia, y hasta recién no había especulado con la posibilidad de que convivieran juntos.


técnica mixta sobre tapa de libro 30 x 49cm                    2013 anoche



                               Oficio





Se sienta a la mesa, a escribir
a sangrar papelitos, como quién
lava su memoria (oleaje que vuelve
de la carne) hasta calmar las
preguntas del día.

Como poeta
que no tiene amor en los bolsillos
ni la querida al final de los dedos
ni doblando la esquina, se sienta torcido
con su espalda de poeta inclinado a buscar
lunas en el fondo de una hoja o del
vaso de beber y apenas encuentra letras
para eso se quita de los ojos al niño
que viaja por su cuerpo.

los brazos inmóviles sobre la mesa
son los amigos del niño, que lo miran
por la ventana, como esos peces que van
a un museo a mirar cuadros del mar.

Como poeta cierra las ventanas y espera
a que salga la noche, paga las cuentas que
le pasan por debajo la puerta
le tiran a diario pedacitos del mundo y
por debajo los pies tiene perros ladrando
que la libertad ya viene, que está despertando
mientras otros perros mejor alimentados
los muerden fieramente hasta que sangran
y se desmienten como hombres.

 Qué quiere el poeta
cuando se pone sus partes
y sale por ahí a buscarse como si fuera
una calle sin nombre y su alma viviera
en una casa alquilada al final de esa calle.

Ansía recibir alguna vez una carta donde
diga que una querida del tiempo murió llevada
por las fiebres y del sudor le salían niños
que cerraban las ventanas, que no tenían rostro
y agitando las manitas esperaban a
que saliera la noche.

Qué quiere
cuando hace lo que sueña, y sueña
con lo que no dice, si no anda feliz, si no
tiene en el blanco de los ojos países donde
las manos de los iguales tengan arrugas y
trabajo, si no tiene hijos que le vuelvan después
de una guerra o del amor.

He visto
a los huesos del poeta tomando vino
agarrados de la mano, haciendo rondas en
el puesto de flores para alegrar la tarde
de los que pasan solos,
he visto al poeta caerse por no tener dentro
los huesos, y esperar despierto hasta que alguien
los deja al pie de la escalera, el poeta no les
grita ni pega cuando sale el sol, les pide
que no sean tan largas sus ausencias.

Porque a veces, viene cantando la querida
y el
sin los huesos
no le puede abrir la puerta.


                                                                                     RC  1997

6 comentarios:

  1. ¿El poeta persigue las palabras? ¿Las palabras sobreviven al poeta? ¿El poeta solo busca quien lo lea? Preguntas de quien ha perdido las partes de cuerpo que lo cubrían.

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  2. Hola!! Hermosa pintura, me gusta muchisimo!! De quien es? Gracias!

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    1. hola anónimo, es mía, bueno hecha por mí que suena mejor, gracias por mirar y comentar

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    2. Hola, anónimo o anónima, pero así se llama una cadena de supermercados y no me resulta agradable la asociación de personas con mercaderías, hay últimas obras que se van terminando,ya elegiré alguna para poner aquí y las palabras que la acompañen, gracias A

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    3. Me gusta el viento, llamame así! Entonce tendré que esperar, estaré pendiene...

      Viento

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  3. Hola... cual es tu última obra?

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