Asociación libre 2/ sin mas

Entre esta pequeña pintura y aquel largo poema hay 15 años de distancia, y hasta recién no había especulado con la posibilidad de que convivieran juntos.

técnica mixta sobre tapa de libro 30 x 49cm                    2013 anoche

                               Oficio

Se sienta a la mesa, a escribir

a sangrar papelitos, como quién

lava su memoria (oleaje que vuelve

de la carne) hasta calmar las

preguntas del día.

Como poeta

que no tiene amor en los bolsillos

ni la querida al final de los dedos

ni doblando la esquina, se sienta torcido

con su espalda de poeta inclinado a buscar

lunas en el fondo de una hoja o del

vaso de beber y apenas encuentra letras

para eso se quita de los ojos al niño

que viaja por su cuerpo.

los brazos inmóviles sobre la mesa

son los amigos del niño, que lo miran

por la ventana, como esos peces que van

a un museo a mirar cuadros del mar.

Como poeta cierra las ventanas y espera

a que salga la noche, paga las cuentas que

le pasan por debajo la puerta

le tiran a diario pedacitos del mundo y

por debajo los pies tiene perros ladrando

que la libertad ya viene, que está despertando

mientras otros perros mejor alimentados

los muerden fieramente hasta que sangran

y se desmienten como hombres.

 Qué quiere el poeta

cuando se pone sus partes

y sale por ahí a buscarse como si fuera

una calle sin nombre y su alma viviera

en una casa alquilada al final de esa calle.

Ansía recibir alguna vez una carta donde

diga que una querida del tiempo murió llevada

por las fiebres y del sudor le salían niños

que cerraban las ventanas, que no tenían rostro

y agitando las manitas esperaban a

que saliera la noche.

Qué quiere

cuando hace lo que sueña, y sueña

con lo que no dice, si no anda feliz, si no

tiene en el blanco de los ojos países donde

las manos de los iguales tengan arrugas y

trabajo, si no tiene hijos que le vuelvan después

de una guerra o del amor.

He visto

a los huesos del poeta tomando vino

agarrados de la mano, haciendo rondas en

el puesto de flores para alegrar la tarde

de los que pasan solos,

he visto al poeta caerse por no tener dentro

los huesos, y esperar despierto hasta que alguien

los deja al pie de la escalera, el poeta no les

grita ni pega cuando sale el sol, les pide

que no sean tan largas sus ausencias.

Porque a veces, viene cantando la querida

y el

sin los huesos

no le puede abrir la puerta.

                                                                                     RC  1997